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                                    LA AGUJA

                                    En medio de la pobreza
                                    con las manos callosas
                                    nuestra madre nos zurcía
                                    la escasa y humilde ropa.

                                    Un día,
                                    prendida de una blusa,
                                    a mi madre se le quedó
                                    olvidada la aguja.

                                    Mi hermanita
                                    azarosa e incauta
                                    se puso la blusa,
                                    que se hallaba
                                    colgada de la hamaca.

                                    La estaban esperando
                                    para comenzar
                                    el juego.

                                    En medio del alboroto
                                    se le clavó la aguja
                                    en el lado izquierdo
                                    de su tierno pecho.

                                    Un grito denodado
                                    atrajo la atención
                                    de mi madre, padre
                                    y demás hermanos.

                                    Un hilo blanco
                                    teñido de hiel
                                    se dejaba ver
                                    por entre la tela
                                    y su delicada piel.

                                    Mi padre,
                                    hecho cirujano,
                                    jaló de la hebra
                                    muy despacio.

                                    Un surtidor colorado
                                    taponó el orificio
                                    y empañó
                                    su diestra mano.

                                    Mi madre,
                                    llena de sudor
                                    frío y pálido,
                                    con el delantal remendado
                                    se limpió la frente
                                    y exhaló
                                    un agónico hálito.

                                    El intrépido cirujano
                                    susurró:
                                    "la vida es un juego.
                                    Mi hijita se salvó
                                    por un milímetro,
                                    más o menos".

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