Mañana seguirá mi pluma
Sin mejor palabra
Encontrada
Unicornio azul perdido
Y sin dinero para recobrarlo
Cantándoles la historia de un hijo de puta del Tercer Mundo
Sus putas del Primero
Y su gendarmería de culata
Si me da por perder tiempo
Y no me cortan las manos
Recuerdo de Jara
En Panavisión para poetas postmodernos
A la Koontzmania
Tarantino Kill Bill vol. 2
Más realista todavía
Me crecen los dedos
Surcan mis uñas todavía
No es antipoesía
Y el hombre inivisible
Canto al Aire
Pasó en su entierro
Y a lo lejos campanas
Fragancia de lilas
A los tres días de la masacre
- Despejándome de mi apellido de tres nombres -
No es cuento cruento de King
O Koonz
Es sólo recuerdo de una bienvenida
En el Estadio Nacional
En la habitación de la muerte
Vestida de negro
La puta del Primer Mundo
Y de verde morrón mocón cagadera
De deshonra militar
El hijo de puta del Tercero
El Banco de Finanzas
Siempre tiene putas vestidas de negro (o de rojo)
En Francia y en otras partes
(En New Jersey también
Agarradas del brazo de un chulo de mierda poli
De la Pesca o como fuera que se llame
- No se olviden jamás de su nombre,
Y que pase a la Historia
Y en todos los manuales,
Donde los niños podrán maldecirle en los y de por siglos -)
Ciega es la puta
Prenda midiendo harina para masa de pasta
Para la que trabajan
No hay metáfora aquí
Aunque no sea antipoesía
Cae sobre el ala
Dos semanas
La sombra del castigo
Guacate
Follón
Chinchón
Droga conservadora
Vicio